Ab sofort auch als Audio-Datei verfühgbar!
Oliver und die Neununddreißiger erzählt eine Geschichte einer Jugend-Gang.  New York, 1942: Ein Überfall, eine Entführung, ein wütender Oliver. Die Neununddreißiger folgen der Spur bis nach Mexiko — und werden endgültig zur Bruderschaft.

Das da auf dem Foto bin tatsächlich ich.

Irgendwo in der Sahara. Auf einer Düne. T-Shirt, lange Lederhose, eine zweifellige Bongo zwischen den Beinen – und deutlich mehr Haare auf dem Kopf als heute. Der Wüstenwind hatte jedenfalls ordentlich zu tun.

Damals war ich ein junger Kunststudent aus Frankfurt. Neugierig auf die Welt und selten lange am selben Ort.

Ich reiste durch Europa und Asien, durch die USA, Afrika und Australien. Ich war in Israel, Ägypten und im Westjordanland. Ich begegnete Landschaften, Städten und Menschen, die unterschiedlicher kaum hätten sein können. Vieles davon ist geblieben. Manches als Erinnerung. Manches als Gefühl. Und manches findet sich vermutlich irgendwo zwischen den Zeilen meiner Geschichten wieder.

Was mich schon damals begleitet hat?

MUSIK. MUSIK. MUSIK.

Dazu Literatur. Grafik. Kunst überhaupt. Menschen und ihre Geschichten. Das Merkwürdige, das Komische, das Tragische und alles, was sich nicht so einfach erklären lässt.

Und na ja … Sex.

Man soll bei seiner eigenen Geschichte schließlich nicht anfangen zu schummeln.

Geschrieben habe ich nicht, weil ich irgendwann beschlossen hätte, Schriftsteller zu werden. Geschichten waren einfach immer da. Im Kopf, unterwegs, in Begegnungen, in Erinnerungen und in dieser eigentümlichen Mischung aus Wirklichkeit und Fantasie.

Irgendwann mussten sie raus.

So entstanden Oliver und die Neununddreißiger, Oliver und die Blutsbrüderschaft und Mendel Mendelsohn.

Vielleicht sind meine Romane deshalb auch keine Geschichten aus dem Elfenbeinturm. Sie kommen aus einem Leben, in dem ich viel gesehen, einiges ausprobiert, manches verstanden und wahrscheinlich noch viel mehr nicht verstanden habe.

Und genau das macht Geschichten für mich interessant.